Tours penchées des écritures, est-il un monarque qui tienne encore vos enceintes ?
De vos savantes meurtrières l’aube sort affolée des oiseaux plein la gorge
Une main, la droite, retient son chant douloureux
Quand la morsure débilitante de l’encre vous prend à la tête
Le sens délivre ses simulacres, ses forçats, mille vaisseaux partent qui irriguent la page
Dans le sens large du cœur
Belles et fausses notes, les veuves noires pondent et les fourmis ramassent
Nourrissent les palabres qui porteront votre sceau.