Mal accouchée
Parle l’heure épidurale
Qui entonne l’empyrée
Et empire nos sens interdits
Nos sangs neigent si solennels
Que Nous sonne bien creux pour deux
Qui chahutent la source du cours Mirabeau
Et brouillent le destin qu’avançait le tarot de Marseille
Vois, mon frère d’étymologie
Mon étymon fait chair
Ma chair fraîche fontaine
Aux portes d’Aix en pluie
Nous avons bu à la même vigne tarie
La mort dans l’âme de Rimbaud
Suivie du cortège de l’autre Jean
De ses mots ossuaires en ballade
Poèmes linceuls brodés pour la résurrection
Mon homme-enfant à la plume apache
Je pipe les dés et rejoue le hasard
Nos infinies rencontres au dénouement des astres
Au dénuement des êtres en temps et lieux voulus